TAN FUERTE

La chica tiene 16 años, me escribe un email en el que dice que le gusta mucho como escribo y que vive en Madrid. Pienso en no contestarle, pero finalmente lo hago. Y, ocho emails más tarde, quedamos cerca de mi casa.

Mientras la espero, juro que no trataré de besarle. Tiene 16 años. Yo 35.

Se retrasa. Pienso que no va a venir a la cita. Todo es un ardid. Quien sí se presentará es una madre que ha sufrido la pérdida de su hija a manos de un violador psicópata. Se pondrá a gritarme, a acusarme: que yo soy un asesino como el de la pobre Marte de Castilo. Me denunciará a la policía.

-Yo sólo he quedado con ella para hablar, es usted quien tiene la mente sucia –le gritaré indignado.

O quizá sea un joven musculoso. Que me hinchará a hostias por quedar con una menor de edad. Yo no voy hacer nada. Ni le daré un beso si acude. Según la ley, podría tener sexo con ella. Se supone que cualquiera puede tener sexo, sin pedir permiso a los padres, a partir de los 13 años de edad. Lo he leído en la wikipedia.

Pero la menor llega. Es simpática. Elegante. Es como esas menores que veo viajando en el Metro y ni me miran.  No obstante, esta sí me mira. Habla como una persona mayor. Es búlgara. Pero lleva toda la vida viviendo en Madrid.  Tiene acento madrileño. Le gusta cantar. Lo hace bien. Sus padres han de tener dinero, mucho. Se nota a la legua. Ella no sabrá nunca que es no tener nada que comer. Caminamos bajo el sol de Madrid hasta que le ofrezco ir a mi casa.

-Para estar más cómodos –le miento y me miento.

No debería haberlo hecho. Pero no pude resistirme. Ella dice que sí. Es demasiado bonita. Sé lo que va a pasar. Lo voy a intentar.

En mi casa, tras hablar un rato, se me hincha la polla, no puedo pensar y la beso. Primero no abre la boca. Sólo se queda quieta. Le beso los labios. Después abre la boca un poco. Le acaricio delicadamente los labios con la lengua. Cierra los ojos mientras me deja hacer. Parece un girasol haciendo la fotosíntesis. No para de gemir. Sus gemidos van a volverme loco:

-¿Eres virgen? –le pregunto.

-Un poco –contesta.

Le beso el cuello y los pechos. Ella tiene el cuello erguido, como si estuviera embrujada. Los pezones rosados. Envenenados. Moras para pedófilos. No sé que estará pensando de mí. Quizá le doy asco. Podría ser su padre. Quizá por eso cierra los ojos. Yo la beso con los ojos abiertos. Me gusta mirarla. Supongo que es la última chica de 16 años a la que beso en vida. No lo volveré hacer.  Me podría meter en un lio a pesar de que esté permitido por la ley. Ninguna otra chica de 16 años me dejará hacerlo en la vida. Soy gordo, feo. Siento cada beso como si fuera el ultimo que voy a dar con vida. Pero luego hay otro, y otro y otro…

-Me siento como Polanski –le digo.

-No me has emborrachado. Sólo he bebido un Nestea –responde.

Sigo besándola. Ella gime muy excitada. Le quito los pantalones, le como el coño. Le meto la lengua entre los pelos rubios de su coño. Bebo su jugo. Creo que soy el primero que le come el coño. Por lo menos, tan bien. Hace unos días me entró en la cabeza que yo iba a morir. Ya no sentía ilusión por nada. Cuando te pasa eso, mueres. Pero ese jugo de su coño me llena de vida. Y su saliva. Es como una transfusión de sangre con cocaína. Voy hacer una película. Voy a escribir el mejor libro de la historia. Me voy a casar con ella. Se corre enseguida. Explota. Llena la pared de pétalos de rosas y me salpica en la cara. Su pelo es rubio, meará rubio. Yo podría beber sus orines. No deben saber muy mal. Es muy joven. Me muero por beber sus orines. Tiene que ser algo así como zumo de limón mezclado con un buen whiskey.

Tengo la polla muy dura, pero no la saco de los pantalones en ningún momento. Ella se va a casa. Dice que volverá. Que quiere volver a verme. Debo decirle que no, pero no ahora. Se va.

Quedo toda la noche despierto, feliz, como un adolescente que siente amor  por primera vez en la vida. Escucho ruidos en la puerta. Imagino que será su padre. O la mafia búlgara. Ella ha contado lo que ha pasado y vienen a matarme.  Su padre me pateará la cabeza hasta dejarme en coma.  O simplemente me pegarán un tiro. Y lo mereceré. No me defenderé. No es nadie. No es nadie. Simplemente un vecino que abre la puerta de su casa. Me he metido en un lío. Creo que voy a volverla a ver. Me muero por volverla a ver. Me conecto al Facebook. Tiene 1000 fotos. Me corro con una en la que parece me está mirando a mí. Tan fuerte que casi quedo sin sentido. No debo volverla a ver. Pero ojalá que la vuelva a ver.