RELATOS BREVES DE SUICIDIOS
UNO
Desde mi nacimiento vivo postrado en una cama. Treinta y cinco años sin levantarme, inmovilizado, tomando tranquilizantes que calman los latidos de mi corazón. Si ceso de tomar esas fuertes drogas los médicos aseguran mi muerte. Sufro continuos e impredecibles ataques de adrenalina que tratan de disparar los latidos de mi corazón hasta lo humanamente insoportable.
Hoy he decidido suicidarme. Mi hermana va a casarse, la fecha de su boda está fijada. Siempre he estado enamorado de mi hermana. Enamorado de verdad, no como se enamoran las personas normales: me refiero a los simios sabios que viven en la ciudad. Los simios que sí que pueden caminar y que tienen vidas normales porque no viven postrados en una cama. Jamás he tenido el valor de confesarlo a mi hermana. Sólo de amarla en silencio. Masturbarme en soledad. En el siguiente ataque de adrenalina, no voy a apretar el pulsador que inyectaría dentro de mi vena los tranquilizantes que necesito para calmar mi corazón y seguir viviendo. Porque no hay nada que cure el amor. Únicamente la muerte.
Jamás será mía.
Desde el quinto piso en el que malvivo, miro por la ventana. Busco a alguna mujer que posea cierto parecido físico con mi hermana. Necesito imaginar que viene a visitarme antes de mi muerte y a decirme que, maldita sea, ya sé que no debería, pero te amo, te deseo, hermano. Una vez más mi corazón ha comenzado a latir con prisa endemoniada. Cada segundo a mayor intensidad. Cierro los ojos, siento el sabor de la muerte en mi garganta. O quizá a esto sabe el terror. No pulsaré el botón de los tranquilizantes ¿Mil pulsaciones por segundo? ¿Es eso posible? ¿Aun no estoy muerto? La sensación es inaguantable. Voy a partirme en dos, abrirme por la mitad. Igual que si fuera propulsado por una catapulta salgo disparado de la cama, hacia la ventana, atravesándola. Mi débil cuerpo rompe el cristal en mil pedazos. Sin embargo,no caigo. Floto. Vuelo ¿Qué es esto? Tengo alas. Me han salido alas. Alas de águila gigante ¿Qué ocurre?
Con naturalidad vuelo por el cielo, igual de fácil que parpadear. No me cuesta nada hacerlo. Si hubiera dejado antes de tomar los tranquilizantes que calmaban mis ataques de adrenalina no habría vivido treinta y cinco años postrado en una cama. Yo no era un enfermo. Era un hombre águila.
Lloro. Treinta y cinco años de vida desperdiciados. Una lágrima se desliza por mi mejilla y cae al vacío hasta, curiosamente, llegar a los labios de quien siempre he amado en secreto de muerte y vergüenza. Nadie es testigo de mi vuelo. Mi lágrima –cualquiera creerá que era sólo eso- cae como gota de lluvia sobre los labios de mi hermana que, mil metros más abajo, espera un autobús para reencontrarse con su prometido: con quien prepara una boda que, podéis leer más adelante, no llegará a celebrarse jamás.
DOS
Posado en la copa de un frondoso árbol, oculto entre sus ramas espío, mirando a través de una ventana, un humilde hogar. Me ha llamado la atención la historia que de allí sale. Desde que me salieron alas, veo y sé cosas para las que los monos sabios estáis cegados. Observo a una mujer muy delgada, de casi cuarenta años de edad. Su nombre es Rocío. No hace otra cosa más que pintar, como si estuviera en trance, cuadros que tienen como único tema caras desfiguradas de demonios.
-¡Fantasías de mierda! –le grita su marido- ¡Cursilerías propias de una adolescente, no de una madre que ha de cuidar de una niña de 5 años y ganar un sueldo! ¡Dormir y pintar, no haces nada más!
Cuando la delgada mujer no está pintando, cae agotada sobre la cama. Pasa más tiempo durmiendo –capturada por un sueño muy profundo- que despierta. A Rocío no le interesa este mundo. Piensa que tiene que existir algo más inteligente en algún otro lugar. Esta sociedad creada por los monos sabios es tan vacía y vulgar como el mito de Sísifo y su piedra. El sin sentido de subir, cada día, una pesada piedra hasta la cima de una montaña, para una vez allí, tirarla al vacio y correr de nuevo, montaña abajo, con el propósito de volver a subir no otra pesada piedra y tirarla nuevamente, hasta que por fin llegue la muerte y extinga, por fin, esa irrelevante y estúpida forma de vida.
- Sísifo es cualquier persona que veo por la calle –asegura para sí la delgada mujer- y su piedra, el dinero, su sueldo.
La pintora viste con ropas viejas y gastadas, casi harapos. En la calle la tratan sin respeto porque sus ropas revelan su bajo poder adquisitivo. Su marido continúa gritándole. Le recuerda que con su sueldo no llega para pagar todas las facturas que su hija y él necesitan que encuentre un trabajo. El marido pasa la totalidad del día trabajando en el taller y, cuando llega por la noche, tras sufrir diarios y humillantes abusos laborales, encuentra a la hija de ambos desatendida, la casa sucia y a la delgada mujer, durmiendo o pintando.
-¡Tus cuadros nunca se venden! –continua gritando su marido- ¡Pasas el día pintando como una loca! ¡Otra vez que ni siquiera haces la cena a tu hija! ¡Si no fuera por los cuidados que le entrega con cariño mi madre, no sé qué habría sido de ella! ¡No lo sé!
Llorando, su marido toma a la niña en brazos y comunica a la delgada pintora que la abandona. Hace tiempo que se ve con otra mujer, una compañera del taller. Ha decidido empezar una nueva vida a su lado. Una vida junto a una persona seria y responsable con la que poder seguir adelante: con la que poder pagar facturas.
-Tú y yo nos conocimos cuando éramos muy jóvenes –gimotea ahora el marido- Eras preciosa, mágica, tu mundo de fantasía y arte me parecía fascinante. Pero yo no he tenido otro remedio que madurar a fuerza de luchar contra la vida. Tú no. Has seguido adelante a pesar de que sabes que eres un fracaso como artista. Una actitud como la tuya es entendible cuando se es joven; pero cuando se es un adulto, cuando se tiene una hija a la que cuidar, resulta ridícula y enfermiza.
Ella le mira, acepta sus palabras, se acuesta en la cama. Y tapada por una sabana, susurra:
-Tengo que dormir. Estoy agotada. Sé que tienes razón: pero no puedo ni dejar de pintar esos retratos de demonios desfigurados ni de dormir. No sé por qué. Vete con esa mujer y entrégale nuestra hija. Te comprendo y no te guardaré rencor. Vosotros la cuidaréis mejor. Tengo que dormir. Déjame dormir.
A la vez que el marido cierra la puerta de su casa, para no regresar jamás y rumbo a otra infelicidad, ella cierra sus ojos y duerme. La pintora delgada sabe que, cuando los vuelva a abrir, estará sola y sin dinero. Sabe que, dentro de un tiempo, la echarán de esa casa y estará viviendo en la calle. Sabe que su actitud es egoísta, auto destructiva: no obstante, necesita pintar del mismo modo que cualquier persona necesita respirar. Incluso se avergüenza: porque un trocito de su corazón ha sonreído de felicidad al conocer que, por lo menos por unos días, no habrá nadie en casa para molestarla, ni siquiera su hija. Podrá estar dedicada por completo a su arte. Además podrá dormir sin sobresaltos todo lo que necesite.
Desde que me han salido alas de águila, veo otras dimensiones que vosotros, los monos sabios, no podéis ver. Por eso no dejo de maravillarme. Veo a mil espíritus arrodillados alrededor de la delgada pintora. Cuando ella se mueve ellos también, sin levantarse, sin dejar un segundo de alabarla y honrarla, moviendo sus rodillas que sangran –sangre dorada de espíritu, origina oro en polvo en la vida real- por rasparlas contra el suelo. Rocío es una asesina de demonios, uno de los trabajos más importantes de la otra dimensión. Y los espíritus la honran y alaban a todas horas. La pintora no sabe nada de esto, es inconsciente de que cada vez que le entra sueño profundo es porque la necesitan urgentemente, porque la llaman desde el palacio brillante: para que capture a los demonios que pinta en sus cuadros. Demonios que sólo ella, de ese modo, localiza horas antes de que vayan a abandonar el cuerpo humano que han poseido. Si no los localizara y luego asesinara, esos demonios se multiplicarían y transformarían vuestra vida de monos sabios, en una pesadilla permanente e infernal.
-Dentro de unas horas –le avisan desde el castillo de cristal- uno de los demonios que nos has mostrado en tus cuadros abandonará el cuerpo humano que ocupa.
Si Rocío no asesina ese demonio, justo cuando abandone el cuerpo humano que ha poseído, el demonio ocupará uno nuevo.
La delgada pintora, fea, inútil en la vida de los monos sabios, es inconsciente de su paralela vida astral. Sólo sabe que de pronto llegan a su cabeza, caras de demonios desfigurados que necesita plasmar en su pintura. Si no saca esas imágenes de su interior, perdería la cordura. Ayer, una vecina que se encontró por la calle le escupió a la cara y la llamó puta. Dentro de una semana, la echaran de esa casa y tendrá que dormir en la calle. A partir de ese momento la mujer delgada pintará las caras de los demonios sobre las baldosas de la acera. Con el carbón de papeles quemados o utilizando sangre que sacará de su cuerpo, auto lesionándose.
Otra loca más sobre la acera de una gran ciudad que, al pasear, los monos sabios tendréis que evitar pisar.
TRES
Juan Kennedy Toole es el nombre del futuro marido de mi hermana. Tiene cuarenta años. Ha escrito una novela pero no es conocido por ella, ya que jamás ninguna editorial ha deseado publicársela. Es norteamericano aunque vive en España desde el dos mil tres, trabajando de profesor en una universidad de la ciudad. Adinerado gracias a la herencia que recibió después del fallecimiento de su padre, vive solo en una lujosa urbanización de chalets, en el extrarradio de la ciudad. En un chalet solitario, el más aislado, el más grande, casi podría llamarse un caserio. Su madre, que aun vive en Norteamérica, en la casa donde vivió con su ex marido, le ama y planea irse a vivir pronto a España para asesinarlo. Mi hermana llegará a la casa de Juan Kennedy Toole dentro de una hora, justo lo que tarde en hacer el recorrido el autobús privado y de lujo que paga la asociación de propietarios de la urbanización de chalets. En cuanto su prometida llegue, Juan desea tener sexo con ella. Sin embargo, antes, planea violar otra vez, a la niña que retiene secuestrada desde hace siete meses. A Juan le excita vaciar su placer dentro de la niña de siete años y luego, hacer exactamente lo mismo, dentro de la vagina de mi hermana. La niña está encadenada en un sótano oculto. Se accede al sótano por un pasadizo secreto que Juan Kennedy Toole ha construido sin que nadie sepa. Ahora, allí, se entretiene preparando una gran hoguera. Le gusta violar a la niña al lado del fuego. Le gusta oír sus gritos mientrasprepara una gran hoguera. Cada vez que Juan Kennedy Toole baja al sótano a preparar la hoguera, la niña sabe que va a ser violada y comienza a gritar aterrorizada. Eso, para el futuro esposo de mi hermana, son los preliminares. Con eso empieza a exitarse.
No obstante, mi hermana ha llegado antes al chalet de su prometido. Porque en la parada de autobús se encontró, de casualidad, con una amable vecina que conducía su lujoso automovil; por educación y a raíz de la coincidencia la vecina decidió acercarla hasta la urbanización. Mi hermana, con su llave de novia, entra en la casa. Por una vez, Juan Kennedy Toole ha sido descuidado y no ha tomado las precauciones necesarias y de costumbre, que han evitado que sus maldades sean secretas para sus seres cercanos. Ha dejado abierto el acceso secreto al sótano – donde ha violado y matado niñas tantas veces ya-. Mi hermana, sorprendida, alarmada, desubicada, camina por un pasadizo del que no conocía su existencia: los gritos de terror de una niña y los jadeos de placer sexual de un adulto la guían. Llega al final. Lo ve. Su futuro marido viola a una niña de siete años. Al lado de un gran pene que destroza una pequeña vagina, hay una gran hoguera. Mi hermana grita, como no has oído gritar a nadie, mono sabio. Juan Kennedy Toole se ve desnudo, frente a su futura esposa. Espantado, horrorizado, se ve a sí mismo. Mi hermana era él único lugar donde él dejaba de ser un monstruo. Y, ahora, sabe que ha perdido ese lugar de paz para siempre. No puede disculparse, entenderse, explicarse: es un monstruo y huye. La niña de siete años cuando por fin se ve libre de las manos del demonio, sin dudar, se arroja al fuego. Mi hermana no tiene tiempo para detenerla. La niña, feliz, arde, se quema, muere. Creo que con una mueca en la cara que recuerda a una sonrisa. Alegrémonos por la niña: su dolor desaparece, no podemos hacer nada por ella porque ya ha muerto. No crecerá en un psiquiatrico ni será una adulta demente y atormentada. No irá a hospitales a matar a los recien nacidos que sanan en incubadoras.
Juan Kennedy Toole fuera del caserío, huye en su antiguo automóvil. Es un Mercedés del 61, parte de la herencia de su padre. Un coche con clase, decía su padre, quien le enseñó a violar niñas desde que le consideró un hombre. Juan razona que ya no tiene a donde escapar. Todo saldrá a la luz, no puede si quiera empezar una nueva vida en otro país. Detiene el coche en el descampado, corta un trozo de manguera que guarda en el maletero, la conecta al tubo de escape, se sienta en el asiento del conductor de su coche con clase, cierra las ventanillas, prende el contacto, introduce el lado contrario de la manguera dentro de su boca y, al rato, logra morir asfixiado. Y el demonio, que poseía a ese mono sabio, huye del cuerpo sin vida, porque la muerte de los cuerpos enferma las almas, aunque sean demoniacas. Pero a su lado, aguardándolo, acechándolo, se halla la pintora delgada, con uno de sus dedos de espíritu, que es un cuchillo. El demonio lo recibe y muere para siempre.
Mientras tanto, en el hogar de quien iba a ser su futuro esposo, mi hermana, desquiciada, decide extender la hoguera y acabar con todo. Prende el sótano, la parte de la casa que más lo merece, luego el resto de los pisos por encubridores: primer piso, segundo y, en una silla del tercero, se sienta a esperar a que las llamas suban.
Cuando llegan, se tira por la ventana. Tampoco su cuerpo se aplasta con el suelo. A mi hermana también le salen alas de águila.
-Somos humanos águilas –le digo, porque estoy a su lado- Y te amo.
Y volamos.
Dejamos en el suelo, consumiéndose, la casa de los horrores ardientes de Juan Kennedy Toole. Jamás encontrarán ni sabrán nada de su sótano de terror. Jamás sabrán que era un asesino y un despiadado violador de menores. No obstante, alguien encontrará en el despacho de la universidad donde imparte clases, su novela rechazada. Será entonces por fin publicada y, por todos, recordado como un genio incomprendido mientras respiraba.
-Y una buena persona –afirmará su madre, que en secreto mató a su padre cuando descubrió sus perversiones, y rogó a su hijo se fuera del país, para no tenerlo que matar también a él. Ojos que no ven, corazón que no siente, pensaba.
Tenía este relato sin terminar desde hace un par de años, y hace un mes me puse con él. a ver si alguien se lee el ladrillo.
Maravillosos.
Hay que reconocer que tienes un estilo muy marcado. Tu faceta de masturbador compulsivo hace que te salgan estas pajas mentales, xD. Desde luego entretenido es por lo menos y muy ingenioso la manera de enlazar los suicidios.
Ya no podré leer “La conjura de los necios” y sentir admiración hacia su autor. Me has jodido, Rafa.
Pero me he emocionado.
Muy grande.
Joder Rafa, es de lo mejor que has escrito en el blog. Enhorabuna!
Muchas gracias por leeros semejante ladrillo!
Me encanta todo lo que pones en tu blog, la próxima vez que necesites dinero te enviare 75 euros que esta vez parece que ya no los necesitas
Yo ya me lo lie!!!
cacho ladrillo cabrón!!! jajaja es bromaaaa
Muy bueno Ez, me ha gustado mucho, hacía tiempo que no nos ponías algo así.
Pd: ” Pero a su lado, aguardándolo, asechándolo, se halla la pintora delgada, con uno de sus dedos de espíritu, que es un cuchillo”, es aCechándolo.
Gracias Chan, ja, escribí esa palabra en “canario”. Ya he corregido.
Gracias por leerme.
Sublime. Genial forma de entrelazar la vida de los personajes. Ha sido todo un placer leerlo. Estos relatos tienen mucha calidad y peso. He podido (sin gran esfuerzo) hacer una representación mental de los personajes y la situación porque es que es increíble la habilidad que has tenido a la hora de describir contextos, personajes, emociones… Gran imaginación y sensibilidad. Ojalá lo envies a concurso…Buffff, en serio….Me ha impactado.
Está peor que yo, y eso que tengo 30 años y sigo siendo virgen
y eso que sigo teniendo novia en relación estable 
Bonito relato, llevaré mi vida a una TV Movie, los australianos misóginos se frotan las manos.
¡Ya era hora de que leer por acá algo que valga la pena! A ver si así el puñado que lectores huevones que leemos tu blog aumenta.
He tratado de leer sin prejuicios acostumbrado a tus bazofias ya que esto parece iba en serio. No es mi tipo de historia, pero reconozco que hay gente que le pueda gustar.
Enhorabuena subhumano, espero que no lo hayas copiado de por ahi, que te conocemos.
Bajando a temas mas mundanos, para cuando un bukkake en casa torbe donde te podamos lefar agusto?
Demasiado largo…un resumen por favor?
Espero que sea una auténtica declaración de intenciones, así me ahorraré ensuciar mis delicadas manos.
DE VERDAD KE LO HAS ESKRITO TU????? LOLOLOLOLLL
KE BUENO MACHO ME HA DEJADO FLIPADO PERO FLIPAOOOO TIOOOO KE BUEENNOOOO YO TB KIERO SER PINTOR MATADEMONIOS Y UN AGUILA HAHAHAHAHAHAHAHAHAHA
LO PRIMERO KE IBA A PINTAR ES A DAVIZORRO AUNKE TENDRIA KE MIRAR HACIA OTRA PARTE PARA NO ASUSTARME DE SU CARETO HORRIPILANTE Y DEMACRADO MUAHAHAHAHAHAHAHA DAVIZPORRO ERES UN MARICOÑAZOOOO!!!!! HAHAHAHAHAHAHA
LAVIDASOBRELAMEADA NECESITAS UN RESUMEN PARA ESTO TB????? DEBES NECESITAR RESUMENES HASTA PARA FORNICAR MUHAHAHAHAHAHAHAHA
LETI DONDE ESTAS???????????????
Me alegra que os vaya gustando pues fue un curro escribirlo!
LLevo 16 años escribiendo, jamás he plagiado, ni siquiera un poquito. Eso lo considero el peor crimen del mundo.
No me gustan los temas de demonios y almas, ni los finales que juntan varias historias, pues ambas cosas me parecen muy trilladas y a pesar de todo, me ha gustado bastante tio. Se nota que tienes un estilo propio y eso es lo que hace a un escritor. Sigue adelante Rafa, cada día somos mas los que sabemos que vales mucho.
Muy bueno ez, no crei que fuera tuyo hasta que salio lo del sotano no se por que jajaj..na pero muy bien, los enlaces y la historia. Deberias publicar algun dia cosas de estas en algun lado
No es ningún ladrillo, al menos no cuando descubres que ya estás dentro y no puedes parar hasta terminarlo por completo… Por cierto, esto me resulta familiar… ah, claro! Me pasó justamente lo mismo con los Diarios Secretos! Sólo que eso me llevó algún tiempo más…jeje
Un abrazo!
Conclusión clara
dedícate a escribir y deja las mierdas de proyectos que haces audiovisuales.
Hola Ez, es un buen relato y mezclas muy bien el sentido real y el surreal de las cosas, que muchas veces acaba confluyendo en lo mismo. Si me permites te recomiendo una novela de Javier Corcobado -un verdadero ladrillo de 300 o 400 páginas- que toca muchos de tus temas: el incesto, las frustraciones sexuales, los más hermosos arrebatos poéticos junto con las descripciones más descarnadas, etc. Se llama “El amor no está en el tiempo”, y es bastante difícil de encontrar, pero merece la pena.
Muchas gracias a tod@s por las buenas críticas. Para mi es un regalo del cielo tener gente que lee mis escritos.
a mi lo que más me gusta es escribir, pero como me gusta contar historias y los retos, llevo dos años experimentando con lo audiovisual. Mi sueño es ganar una buena pasta que me permita escribir novelas y alternarlas con pelis. Sé que esta´muy difícil pero … al principio tampoco sabía escribir y ahora no lo hago mal del todo.
Gracias Wilson por la recomendación, Llevo años sediento de buena lectura.
No esperaba buenas críticas por este relato, pensé que era demasiado abstracto o fantasioso. Que sólo me iba a gustar a mí.
gracias a todos por leerme.
http://buscon.rae.es/draeI/SrvltGUIBusUsual?TIPO_HTML=2&TIPO_BUS=3&LEMA=exitar
de nada
Sacaría la historia de la pintora y pondría mas atención a los personajes de la familia…hombres pájaros y demonios fuera!!!…Me gusta como se va descubriendo el incesto, desde los hermanos, al marido de ella y por último el padre…
“al principio tampoco sabía escribir y ahora no lo hago mal del todo.” Veo que tambien tienes sentido del humor.
bastante bueno pero me parecio demasiado abrupto el final, mas como si escribieras algo para un corto que una historia. Se puede notar que el rafa que escribio el principio ha cambiado bastante del que escribio el final.
pero la manera en que llegas a hablar de angeles y incesto en un solo texto de verdad mola xD
Muchas gracias Gonzalo, Ezequiel, tod@s por las críticas y por leerme. muchos escribis y sabéis lo que mola saber que alguien te lee y te aconseja y hace críticas.
Genial.
Acuérdate de pasarlo a la sección de relatos (que recomiendo a todo el mundo al que le haya gustado este o los diarios): http://www.micabeza.com/relatos.htm
Y me consta que te lee mucha más gente que no quiere, no puede o no desea postear.
Es que incluso has ablandado a algún troll de por aquí.
Eso de alternar películas y novelas, no sé…alternar es de presiputos.
Hace mucho tiempo que no posteo y sinceramente no lo hago porque no me encuentro aqui más que basura, lo siento porque sé que tienes talento pero desgraciadamente con eso no basta.
No te he ayudado económicamente porque sabía que no lo necesitabas, eres un experto manipulador y perfectamente capaz de conseguir dinero y no digo esto con acritud.
Al margen de que tu personaje y tu seais personas distintas, creo que deberías ser sincero en una cosa y es que lo que buscas es forrarte sin trabajar y me parece absolutamente legítimo y no me malinterpretes.
Yo tengo un amigo que trabaja para EIDOS de “tester”, le pagan todos los meses un sueldazo por probar juegos de pc o de consolas.
Lógicamente él es sincero y me dice; “estos gilipollas me pagan una pasta por hacer lo que más me gusta”.
A lo que voy es que, a la postre eso es lo que tú buscas, que te paguen por hacer lo que te gusta y para eso hay que ser muy bueno.
Lo que más me duele es tu absoluta falta de coherencia y tu prepotencia (aunque sea fingida) apelas al racismo y la misoginía para levantar groseras ampollas a sabiendas de que tu rebaño (trolls incluidos) balarán al unísono.
Cuando decidiste “hacerte cineasta” dijiste que “la literatura ya no tiene secretos para mi”, me niego a analizar esta frase, pero ahora resulta que quieres alternarla con el cine.
En fin, no he venido aquí a darte consejos, ni lecciones, solamente a decirte que si me he decidido a escribir hoy, es porque he vislumbrado un atisbo de lo que un día fuiste y una sombra de aquello en lo que pudiste convertirte.
Este relato, muy en la línea de “los vampiros cíclope” tiene un estilo propio y eso es muy complicado de adquirir.
Particularmente las faltas de ortografía son algo que me horripila y por desgracia éstas aun lastran tus escritos, pero bueno, eso es una manía mía.
Al margen de eso te diré que con el argumento de este relato Stephen King hace una trilogía.
En fin, si en estás palabras hay algo que te sea útil, mejor que mejor y si no simplemente no las tengas en cuenta.
Buena suerte.
Psychokiller:
Experto manipulador lo será tu puta madre. No creas conocerme y no te atrevas a juzgarme cuando no sabes nada de mi situación actual, porque eso denota que eres un gilipollas de esos que disfrutan pontificando y hablando por hablar.
No vale! Te has acordado de la madre de PsychoK. pero de la mía no!! Me cagüen tó, pero qué más tengo que llamarte para llamar tu atención?!! El tema de la viejecita se me está agotando! Y el de la chacha también!! y el de la colecta para mantenerte!! Haz otro piloto o algo!
jaaaa tranqui oldgoodgirl. ya subí un nuevo corto a notodfilmsfest. en cuanto lo validan (si lo validan) tendrás material con el que ganarte un buen insulto. mientras tanto, sólo los subhumanos que creen saberlo todo se lo merecen.
un beso (lo siento).
Que maricona eres. ..empiezas dando besos a los trolls y acabas codeándote con startlets de telahínco.
no te insultare porque por fin escribiste algo bueno desde los diarios, pero la mayoría de las cosas que haces son una puta mierda y no me callo porque es la verdad, pero tampoco voy a insultarte si es bueno pero ya ves, 1 relato de cuantos?? ahhh amigo q la mayoría de cosas las escribes rápido para cascarte una paja por el Facebook con alguna chica bonita, esto lo harías un día drogado o no drogado depende de cual de los estados sea mas habitual en ti
no me extraña que la gente dude si copias, la calidad de este texto no tiene nada que ver con las ultimas entradas. pero yo te creo, es como buenafuente q era gracioso y ahora no tiene ni puta gracia comparado con el wyoming, o si te fijas los viajes de torbe son entretenidisimos y con una chispa brillante, sin embargo en su blog ahora solo escribe boberías y emite opiniones incoherentes para que salte el corral.
Me he leido el 1 y el 2,,,el resto en otro momento…Me gustan… por lo menos me ha salido un rollo de curiosidad…lo que sueles escribir últimamente, no me producía ese efecto. Se encauza en uno muco más el potencial creativo, que el “ay de mi”.
Como este va a ser mi ultimo post no voy a entrar en descalificaciones personales ni insultos porque entre otras cosas es el recurso de los que no tienen otro.
En primer lugar, ni te conozco, ni creo que valga la pena el esfuerzo y desde luego, no te juzgo.
Veo que te ha dolido lo de manipulador y no se por qué. Un manipulador es aquel que hace que los demás hagan lo que él quiere, haciéndoles pensar que es lo que ellos quieren.
En este caso, que te ingresaran dinero para no tener que trabajar y seguir “creando”, según tus propias palabras.
Bien, hay que decir que estamos rodeados de manipuladores, algunos obvios como la publicidad, y los políticos y otros más sutiles. En mayor o menor medida todos somos manipuladores, porque también queremos que hagan lo que a nosotros nos gustaría que hicieran. Hay que decir que no todos tienen éxito.
Yo no pontifico, simplemente doy mi opinión y por tanto supongo que efectivamente hablo por hablar.
En cuanto a lo de que soy un gilipollas y un subhumano. En cuanto a lo primero habrá gente que efectivamente te daría la razón ( espero que los menos) y otros no.
En cuanto a lo segundo, bueno, lo cierto es que trabajo de lunes a viernes en una profesión que me encanta y me realiza y además me deja tiempo para otras actividades creativas que me llenan plenamente, y considero que mis momentos felices superan con creces a los que no lo son. Por fortuna o por desgracia todas las cosas de las que disfruto actualmente me las he ganado yo y para ello he tenido que hacer cosas que no me gustaban, pero nunca le he pedido nada a nadie. Personalmente ha merecido la pena el esfuerzo, pero desde luego, no digo que sea la única forma de lograr lo que quieres, ni siquiera la mejor.
Desde luego no soy de los que creen saberlo todo y mucho menos me atrevería a clasificar y etiquetar a las personas como haces tu, que por cierto tampoco me conoces de nada y sin embargo si que me juzgas.
Espero de verdad que se cumplan tus deseos.
Adios y buen viaje.
Uno menos. XD
EZ, te lo decimos porque es cierto que escribes bien. Deberías potenciarlo.
Te dio por el lado televisivo porque viste pasta fácil pero creo que no es lo tuyo, dicho con el respeto. Lo tuyo es escribir bien, cuando te aplicas y quieres.
Salud!!
EZCRITOR ERES EL PUTO AMO ESCRIBIENDO.
TUS CORTOS NO VALEN UNA PUTA MIERDA DEDICATE A LA ESCRITURA
Qué piel más fina, ezcritor… tu respuesta a psychokiller es de autentico niñato, tú, que te permites descalificar y menospreciar continuamente a todo el mundo, con el rollo de los subhumanos (plagio de Ignatius Reilly), a los que después acudes para que te salven el culo (pero bueno, tu incoherencia daría para una obra en doce volúmenes) Te alteras como un neurótico y te lías a insultar como un chalado sólo porque te han llamado manipulador, a ti, al rey de los descalificativos… supongo que si te duele tanto es porque te jode ser consciente de tu falta de coherencia en la vida y no te gusta que la gente se de cuenta y te lo recuerde (o no, quizás sólo eres un niñato immaduro y punto; ay! perdona, que te juzgo y te ofendes) No sé, háztelo mirar y revisa la definición de subhumano, más que nada porque no conozco nadie que encaje mejor en ella que tú, y es triste no ser consciente de lo que se es…
PD: No digas en voz alta que tu aspiración es forrarte, te empobrece y te quita credibilidad. Llo digo por tus críticas a la gente que aspira a ganar dinero, tú puedes pero ellos no, verdad? Ellos ganan dinero para viajar o irse al cine o lo que les de la gana, y tu para escribir o lo que sea. Si lo ganas de golpe está bien pero cada mes no, verdad? no trabajas/bas para una productora, tu? Eres consciente que hay gente que disfruta con su trabajo como tu escribiendo –no! que tú eres especial!!! O que hay gente que prefiere “sacrificar” unas horas al día para disfrutar el resto; bueno lo he planteado de manera muy simplona pero no me apetece desarrollar esta chorrada … y no conozco ningún rico que no escriba mierdas…
PD2: Mejor no te creas a los cuatro sin criterio que rondan por aquí. El relato que has escrito no ganaría un concurso de redacción de 3º de BUP, que es a donde pertenece por calidad. Escribes como un adolescente, para adolescentes. Si alguien te dice que esto es bueno es que el patio está muy mal… hay frases que parecen escritas por un niño de 13 años, sin ánimo de ofensa, pero es que no se salva casi nada, hay errores gramaticales, frases ridículas, la historia es de novela juvenil, con infantilización de los acontecimientos, no sé, me he tenido que obligar a acabarla porque es un peñazo mal escrito y sin ninguna gracia, ni en el fondo ni en la forma, pero si te consuelas creyendo a cuatro desconocidos… deberías ser más autocrítico, pero ya se sabe que estamos indefensos ante los elogios…
PD3: Conoce mundo!!! abre y despeja un poco tu mente!!!
Un saludo y no te ofendas, piel fina!
Nicolas:
yo a los gilipollas los mando a tomar por culo directamente para no perder el tiempo explicándome, ya que jamás entrarán en razón porque aceptar mis argumentos les mostraría lo subhumanos y cobardes que son ante la vida y, cuando me escriben un tostón como tú, leo la primera línea: es todo el tiempo que suelen hacerme perder. yo te parezco un niñato, pero tú a mi me pareces un subnormal que entra cada día, sin poder evitarlo, a leer un blog de un tio que no le gusta.
pues a mí, sí qué me ha gustado
Me han gustado tus relatos. Si te apetece, pásate por mi blog a ver si te gustan los míos: http://hazygnome.blogspot.com
Un saludo.
La literatura murió hace tiempo. El cine agoniza. En la biblia están todas las historias posibles, todo el amor, odio, depravación… Si la juntas con las tragedias griegas, poco queda que decir de nuevo. Están los que hacen de sus vivencias un espectáculo original, pero van convirtiéndose en una ventana de su propia decadencia y se dan cuenta de que su público solo espera su expiración. Qué le vamos a hacer si hasta hace nada éramos caníbales.
No dudo de tu capacidad de trabajo, ilusión y talento ni del tesón que buscas en la expresión de tu mundo interior, sea el medio que sea, dentro de tu capacidad, Alucino con quienes esperan que publiques un relato, del que parece que estás bien satisfecho, para lapidarte sin tregua.
A mi personalmente, me gusta otro tipo de cosas, me gusta cuando tu personaje abre una nevera vacía y se lamenta, pero encuentra a alguien que le invita a una pizza que no acaba comiendo porque una idea de asco le ha cruzado de oreja a oreja. Cuando mira a los ojos de quien tiene en frente y se da cuenta de que su mirada solo es un profundo pozo de mierda.
En definitiva, bastante jodida tuvo la vida TOOLE, para que lo alces como un ninot pederasta, ya sé que tiene una cara rara, pero pobre hombre…
¿Mantienes alguna relación con Migae?
eZcritor vaya un culo blanquito y fofo que tienes
ezcritor ganandote fans y trolls en los ultimos meses has acabado haciendo que mas gente postee, el promedio general de comentarios ha incrementado bastante
solo una observacion
A Rafael Fernández, pequeño adolescente de treintaylargos…. que rápido se te calienta la boca… pero bueno… hace mucho tiempo leí en tu ahora denostado 20 minutos un pequeño artículo que me pareció sincero, autocrítico, personal… me sentí un poco identificado con esa visión, sentí un poco de empatía y me decidí a entrar en tu blog. Estuve leyéndolo más o menos regularmente sin postear durante un tiempo, y cuando encontraba algo honesto y crudo como lo que había leído, me gustaba (nada de gran literatura ni chorradas de esas, eso no lo he encontrado nunca, simplemente algo personal y sincero, que ya es mucho), pero cuando empezé a ver demasiado desprecio por los demás, demasiado me miro el ombligo todo el día como un niño, demasiado me creo especial, demasiado creo que hago arte, demasiado me rodeo de mediocres que se creen que son artistas y sólo hacen cortos como los que hacíamos cuando teníamos 15 años pero con pretensión, demasiado me creo a cuatro postadolescentes pero cuando me tocan la cresta me molesta, demasiados insultos gratuitos y poca coherencia en tu vida, demasiadas cosas de “niñato” egocéntrico, demasido siempre me ofendo y molesto cuando alguien me hace una crítica seria… entonces, por diversión, decidí ir posteando alguna cosilla para picarte, para ver como reaccionabas, para ver como te tomabas las visiones diferentes sobre ti (aunque ya lo sabía, es cierto), que suele ser “yo soy especial, tu un subhumano y punto”, no hay más razonamientos, cuando no lo acompañas con algún “gilipollas” o algún “y tú más”, nada de autocrítica, nada de nuevos planteamientos, nada de nada, como un niñato que no escucha. Allá tú, vas perdiendo a la gente con criterio y que tiene visiones más amplias que el simple “subhumano-no subhumano”, que entiende las cosas con sus matices y te dan una visión relativamente cercana a la realidad y te quedas con los friki-trolls y los cuatro mediocres que te doran la píldora (tú sabras lo que quieres y lo que te conviene y por qué)
Continua dándoles las gracias a todos los que, cuando escribes algo medicre, te dicen que es genial y créetelo, y continua insultando y despreciando a los que te dicen que eso es mediocre y no les escuches; es una actitud muy inteligente y constructiva. Podrás llegar a vivir de lo que haces, no digo que no, de los cortos o relatos o el blog o lo que sea, hay mucha gente viviendo de hacer mediocridades, agunos hasta son ricos, pero espero que entonces no creas que es porque tienes mucho talento y seas capaz de distinguir las cosas…
Bueno, lo dicho, aunque quizás no hayas llegado hasta aquí porque un tostón así escrito por un gilipollas no merece ser leído, vaya tela con el ezcritor….
Arrivederci,
Nick Cave.
por que la gente escribe esos tochos en los comentarios? iros a mamarla. me hacéis bajar mucho el scroll. si nadie lo lee y ezcritor se hace una paja mientras contesta sin enterarse mucho de lo que decís