Sólo un buen par de tetas consiguen callarme la boca (si las tengo dentro de la boca)

Tú no existes

Ahora que ya no me quieres y te he perdido para siempre, ahora que apagaste con tu saliva la mecha de lo que pudo haber sido, me siento como un niño sin madre, un niño al que despedazaste el pecho tratando de sacarle el corazón sólo por entretenimiento.

Me has dejado tirado sobre la hierba del bosque más triste del mundo, ahora que empecé a ver los encantos que me juraste tenías, estoy comenzando a quedarme ciego, a no querer ver nada más de la vida.

Ahora que ya no vamos a volver a estar juntos, demonio, te siento por todas las esquinas de mi cama pues algo allí dejaste escondido: un sortilegio, tus ojos de bruja; un embrujo: el veneno de tu piel gitana; una cruz inversa: las buenas caricias que me distes con tu boca secreta.

Te escucho, siempre tocas en la puerta de mi apartamento, pero jamás eres tú. Abro la puerta nada más levantarme, por si te has quedado dormida, esperando, en una esquina ¿Dónde estás? Tu verdadero hogar es mi cuerpo ¿No lo sientes?

Necesito un bestia que me estrangule, que me eche ácido sulfúrico a la cara, quizá así te olvide, a ti y a tu cuchillo de ya no somos más que amigos.

Que ironía. Tú eres mi amiga y yo el que más daño desea hacerte: te sacudiría a golpes hasta que me quisieras, hasta que todo mi esperma te llenara ¡Qué por fin llegue a tu corazón! ¡Por favor! ¡Que tú alma reconozca que soy yo el que puede convertirla en piedra!

Besos en la papelera del baño chico.

Ironía. Siempre me dijiste que yo jugaba, que mis sinceras palabras no eran más que escritos… me río pensando de donde podría sacarlas si no te hubiera conocido.

Ya te dejo: olvídame tranquila que yo te seguiré soñando.

Tú no existes, eres imposible. ¡Mentirosa!

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Si quieres escuchar este texto interpretado por una amiga pincha aquí o aquí (2) en una segunda versión, mas enfadada, que me acaba de mandar.

¡Y las mujeres felices cazando pollas por el aíre!

Amaría que cuando me fuera a dormir, cuando me acostara en mi cama, mi polla se desprendiera de mi cuerpo y volara por el aíre

Que saliera por la ventana y luego volara por el cielo, a mil kilómetros por hora. Que mi polla deje este Madrid lluvioso y despiadado, donde sufro de amor y hambre. Que se una a otras millones de pollas voladoras de otros hombres amigos, en bandadas rumbo a Canarias o a un lugar de bellas playas exóticas. O que se quede en Madrid, revoloteando con otras pollas por los parques donde hacen botellón las bellas estudiantes universitarias.

Que las estudiantes atraparan nuestras pollas del cielo, que les sobrevuelan,  cuando a ellas les apareciera, como el que coge un diente de león que se ha deshecho en un puzzle imposible de recomponer o una bolsa de supermercado que ha elevado por casualidad el viento. Y se la metieran muy adentro del coño hasta que ellas se corrieran o la polla eyaculase; entonces, si aun insatisfechas, que cojan otra que siga tieza y se la metán también por el chochete. Miles de chicas jovencitas gimiendo por los parques y por las calles: con nuestras pollas voladoras.

-Esta me gusta más -diría una estudiante, de paletas separadas- que es más gorda.

-Yo me meto esta, que es marroncita -elegiría la gordita del grupo.

-A mi esta que es larga y blanquita -señalaría la rubia guapa que jamás te hizo caso.

-¿Tú le vas a poner preservativo? -preguntaría la curiosa.

-Hoy no. No he desayunado y quiero beberla, como café caliente por las mañanas.

Que las mujeres maduras y necesitadas de más de 50 y menos de 40, capturarán del cielo un buen ejemplar de polla y la guardarán en el bolso para desahogarse luego en casa, tras la comida y la novela: haciendo una gran fiesta en su cama. Besándola y metiéndosela luego por el culo.  Que las vírgenes se desvirgarán con una polla que se les posase en la frente tras rezar tres padrenuestros. Que los hombres pudiéramos vivir sin estar conectados a nuestras pollas por unos cuantos días. Y que de vez en cuando nos llegara un orgasmo a nuestra cabeza y alma, provocado por una mujer desconocida de la que jamás sabremos su nombre ni ellas el nuestro pero que tiene nuestra polla, palpitando, entre las piernas.

-¿Donde has estado? -le preguntaríamos a nuestra polla.

Pero no contestaría.

¡Todas las pollas al aíre, volando! Todos los hombres libres, todas las mujeres felices, todos los niños sin apellidos ¿De quién es el hijo? ¡De todos! ¡De cualquiera! ¡El Estado paga! Las uniones entre hombres y mujeres sería por amistad, intelecto o conveniencia. Mi polla, tu polla ¿Qué más da? El placer separado del intelecto es lo que solucionaría todo. No pegan, son cosas diferentes.

LEOPOLDO MARÍA PANERO: HOMO, MEÓN Y COBARDE

Me ha hecho mucha gracia el retrato que he leído de uno de los mejores poetas vivos del momento: Leopoldo María Panero. Es lo que tiene Internet. No sabes que te vas a encontrar: hasta puedes verle la polla a uno de tus poetas favoritos.

El dibujante Fritz (al que entrevisté en mi etapa en el “20 minutos”, pincha AQUÍ para leerla) cuenta esta anécdota sobre Panero en su blog.

“L.M.Panero me ofreció varias entrevistas y unas cuantas insinuaciones sexuales más. Pero la anécdota para olvidar se ubica en un bar muy conocido del centro de Las Palmas, en el cual afirmó que: “quería ser un beat como yo”. En ese momento lo reté a mear a plena luz del día después de bebernos veinte cervezas. Cuando vino la poli, el muy cabrón me culpó de todo y se hizo el loco, papel que hace muy bien y del cual no quiere salir. Vive para la historia, así que lloriqueó: “Fue él, fue él”.”

Pinchando AQUÍ puedes leer algunas poesías de Panero.