On February 26, 2009 by ezcritor
La pastillera me escribió pidiendo alojamiento para una amiga suya, que leía el blog de éxito que yo escribía por aquel entonces:
-Su novio la acaba de dejar tirada en la calle y tiene un hijo de 5 años (de otro hombre). Quiero traérmela a Madrid un fin de semana para que se distraiga, pero no tenemos dinero. Ha dejado a su hijo con su abuela ¿Podemos quedarnos en tu casa?
No me apetecía nada meter en mi casa a la pastillera y a su amiga porque estaba estresado, del muchísimo trabajo atrasado que tenía. Pero bueno. La amiga llevaba apoyándome desde hacía años en mi blog, con sus comentarios positivos. La pastillera me había ayudado mucho en una serie de artículos que hice sobre el mundo de las drogas para un periódico Si les decía que no, me iba a sentir mal.
Pero una frase no dejaba de golpearme en la cabeza una y otra vez. Era del dueño de los apartamentos donde yo había estado viviendo hace años, cuando trabajaba en la zona turística de Gran Canaria. Ese hombre estaba loco y era un machista violento: de vez en cuando me hablaba, como queriéndome dar consejos de padre. A mí me gustaba escucharle porque era un personaje muy curioso, que me inspiraba muchas historias:
-Si a una tía, un hombre se la han sacado del culo y la ha tirado a la calle por algo será. Si estás muy caliente te la follas y luego te alejas de ella. Pero te la follas una sola vez, no seas imbécil que esas tías son muy problemáticas y si te enredas con ellas, te cagan la vida. Si una tía tiene un hijo con inmigrante sin papeles que está bueno es porque es una guarra.
Pero yo estaba en Madrid. La zona turística, y sus gentes y turistas, con coños babosos era una locura del pasado. El dueño de los apartamentos era un perturbado. Escribí a la pastillera y le dije que OK, que les alojaba gratis, pero que yo no iba a poder estar con ellas: que tenía mucho trabajo atrasado: tenía un sinfín de artículos que entregar para distintos medios, que entendieran eso por favor: que yo no estaba de vacaciones.
…
La primera tarde y noche no pude trabajar. La pastillera tomó no sé qué droga y, del subidón, no podía dejar de hablar, de seguido, ni un segundo. No paraba de hablar de su barrio, de sus amores pasados y de putadas que le habían hecho. Estuvo hablándonos (a su amiga y a mí) hasta las 3 de la mañana. Yo, por educación me tragué todo su parloteo, mientras miraba de reojo todo el trabajo pendiente que me esperaba sobre la mesa. De últimas, me puse a fumar muchos porros, para caer en la inconsciencia y así poder dejar de escucharla. Pero nada. Miré a su amiga, parecía una señorita con clase, y también hacía que le interesaba su conversación: no pegaban nada juntas. Aun cuando me fui al otro cuarto a dormir, seguí escuchando a la pastillera: quedé dormido escuchándola y, cuando desperté a la mañana siguiente, aun seguía hablando sobre sus ”movidas”.
….
Al día siguiente, lo mismo. Pero tuve suerte porque salieron un ratito al mercado: compraron pechugas de pollo, fresas, champiñones, etc. Incluso me recogieron un poco la casa e hicieron un buen almuerzo. Puede trabajar un poco. Por la tarde tenían un cumpleaños:
-¿Te vienes?
-¡No! ¡Tengo mucho trabajo! –contesté.
……
La amiga se mete en la bañera por la tarde. Me dice que entre a frotarle la espalda. Voy a pasar de hacerlo pero, por todos esos comentarios positivos que dejó en mi blog, por el drama que está pasando, durante tanto tiempo y por su apoyo, decido recompensarla: me debo a mis lectoras. Ella me espera desnuda en la bañera. Nos enrollamos. No me gusta. Desnuda tiene cuerpo de cerdo. Le meto un poco los dedos y, entre gemidos cachondos, me dice que pare, que no está bien, que la pastillera es su amiga y está enamorada de mí, desde que, una tarde le metí la polla. Sí. Una tarde, mientras preparábamos los trabajos para el periódico, me follé un poco a la pastillera. Pero sólo un poco. Se la metí un poco y, cuando me fui a correr, me la saqué y me corrí sobre su culo. Y sólo fue una vez, a pesar de que ella trató de que nos lo hiciéramos otros días. Aquella vez seguí las enseñanzas de mi “padre” en la zona turística. Si te pone caliente una tía problemática fóllatela con condón: pero una sólo una vez.
A pesar de que tengo la polla tiesa (yo tengo clase, pero mi polla no y, en un momento dado, es capaz de follarse a cualquier cosa), me alegro al encontrar una excusa para detenerme. Le doy otro beso a la amiga y salgo del baño. Ellas salen de fiesta. La amiga me pidió 50 euros por no sé qué problema que tenía con su tarjeta. Nunca me los devolvería. Pero me da igual porque, por aquel entonces, yo ganaba mucho dinero.
………….
Trabajé de seguido hasta las 4 de la mañana, escribí todo lo que pude hasta que el sueño no me dejó construir ni una frase más. Antes de irme a dormir, les caldeé el cuarto grande del fondo, para que no pasarán frío y les dejé todas las mantas, menos una finita que me reservé para mí: en Madrid estaba haciendo muchísimo frío por las noches. Yo me fui a la habitación del medio, que no tenía calefacción. Me acosté y me moría de frío con mi mantita, tiritaba como si estuviera en el Polo Norte. Pero yo quería que ellas estuvieran bien.
…..
A las 5, me despiertan: tocaron el timbre de la puerta. Van tan borrachas o drogadas que no pueden abrir con la llave que les dí. A la pastillera le apesta el aliento a alcantarilla. Me trago todo su aliento y sus ojos super abiertos que no pueden ni pestañear, mientras me cuenta:
-He traído a mi primo. Que ha bebido mucho. Déjale que se quede. Es para que no coja el coche, por favor.
Bueno, pues que se quede. Me toca los cojones un poco porque, a este paso, la pastillera va a llenar mi casa de gente que no conozco: pero bueno, que ese pobre chaval no muera en la carretera por mi culpa. Regreso a la cama, muerto de frío. Puta mantita. Pero en fin, que ellas estén bien. A ver si duermo un poco que mañana me voy a tener que pegar el gran curro para poder entregar los artículos a tiempo.
……..
A los 10 minutos la pastillera viene hasta mi cama: me abraza:
-Rafa, eres mi hermano, qué buena gente eres.
Realmente, lo que está haciendo es taparme: para que “su primo” pueda pasar por el pasillo sin que yo me de cuenta, al cuarto del fondo. Me doy cuenta y comienzo a sospechar un poco. Pero no digo nada, bueno, me da igual. Quiero dormir. Necesito dormir.
…..
Duermo no más de 15 minutos. Me despierta la pastillera. En bragas, está gritando desde el balcón de mi casa, a los jóvenes que están haciendo botellón, como cada día, en la plaza Santa Ana, lugar donde vivo:
-¡Callaos hijos de puta! ¡Quiero dormir! ¡Cómo no os calléis llamo a la policía!
A la tercera vez que lo hace me levanto, tiritando de frío, y le digo que la que se tiene que callar es ella, que si no los vecinos van a llamar a la policía, pero para ella. Que ella está armando más jaleo en el edificio que los que están haciendo botellón y, al fin y al cabo, los vecinos de mi edificio ya se han acostumbrado a los ruidos del botellón diario.
Miro alrededor del salón. Ella está durmiendo allí ¿Y su primo? ¿Entonces?
Voy hasta el cuarto del fondo, allí, calentitos y desnudos, el chico está follándose o a punto de follar con la amiga de la pastillera desnuda. Le digo al chico que se vaya ahora mismo de mi casa. El chico se viste inmediatamente y se va de la casa sin atreverse a decir ni mú.
-Y vosotras dos, a dormir al salón. Y mañana, desde que me despierte, os vais de mi casa.
Ellas se van al frío salón, yo cambio las sábanas donde han estado follando y me acuesto por fin, calentito.
Si desde el principio, me hubieran dicho que habían conocido al chico ese en la disco y que la amiga se lo quería follar para olvidar sus penas por un rato, no les hubiera dado ni un problema. Que follaran sobre los colchones hasta reventar. Me gusta el sexo libre, que la gente sea feliz follando y viviendo. Pero me jodió que me vinieran con mentiras de niños de colegio. Me jodió que yo estuviera en la habitación del centro, pasando frío mientras todos se creían más listos que yo. Me jodió mucho ese abrazo-plan tan falso de la pastillera.
-Joder –le oí decir a la amiga- he venido a Madrid para nada.
-Pues haber venido con la verdad por delante o haber cogido un hotel –pensé desde en interior de las más cálida de las sábanas.
…
Al día siguiente, en cuanto me levanté, se fueron. No se atrevían a mirarme a la cara por la vergüenza que sentían. Pasé todo el día trabajando. Terminé mis trabajos por la noche, los envié por correo electrónico a tiempo, me fui al restaurante de abajo a comerme un solomillo, llamé a una fan, tomamos unas copas, subió a mi casa, la puse a cuatro patas y, mientras me la follaba, me entró la risa recordando a la pastillera, a la cerdita y al chaval que le arruiné la follada. Lo siento mucho.
